Les paroles des chansons par résumé

Un hommage à deux personnes que je considère comme des Justes sans en porter le titre officiel, Serge et Beate Klarsfeld, pour leur combat contre l'oubli et pour la mémoire de la Shoah. Une manière pour moi de dire qu'ils devraient en faire partie.

Une cartographie sentimentale où chaque étape d'une histoire d'amour devient une zone à traverser, frontière, zone franche, zone de guerre. J'ai voulu dessiner ces territoires invisibles que la confiance dispute sans cesse, entre ce qui se rapproche et ce qui se perd.

Un bébé, un visage effacé par la haine de ceux qui en font un symbole plutôt qu'un enfant. Le texte part d'un fait réel, sans chercher à consoler personne. Un pardon demandé à quelqu'un qui ne comprendra jamais pourquoi on le lui doit.

Ces heures où l'insomnie devient une alliée plutôt qu'un ennemi, entre les craquements des meubles et un chat qui vient se coller contre les genoux. J'ai voulu célébrer ce moment où, pendant que le monde dort, l'esprit s'ouvre et trouve une liberté que le jour ne permet jamais.

Un soldat qui traverse une plage de Normandie sous les balles, le jour du débarquement, en regardant tomber ses camarades. Ce n'est pas un hommage classique, c'est la peur et la rage vues de l'intérieur, à hauteur d'homme, pas à hauteur d'Histoire.

Une carte qu'on écarte sans y penser, à l'image d'un homme effacé qui porte pourtant un secret que personne ne sait entendre. J'ai voulu ce parallèle entre celui qu'on ignore et celui qui, si on ose vraiment le regarder, peut faire basculer un destin.

Une fleur qui perce le béton malgré le froid et les saisons contraires, image d'une résilience qui ne demande la permission à personne. J'ai voulu qu'elle porte l'espoir de toutes celles qui se relèvent après chaque chute, sans jamais renoncer à chercher la lumière.

Un hommage à Eli Sharabi, otage détenu plus d'un an, à qui ses ravisseurs ont fait croire qu'il retrouverait sa famille en sortant, sachant qu'ils l'avaient déjà assassinée. J'ai voulu raconter cette libération qui n'en est pas une, ce retour à la lumière qui ne ramène personne.

Une chanson potache sur la panne de papier toilette, entre toile émeri et râpe à fromage, écrite pour faire rire un public de bal ou de soirée d'été. Aucune prétention ici, juste l'envie d'assumer l'absurde jusqu'au bout.

Un coup de gueule contre l'appauvrissement de la langue, ces trois cents mots qui suffisent à tout dire aujourd'hui pendant que Voltaire et Brel tombent dans l'oubli. Quand les mots meurent, ce sont les poings qui prennent le relais, jusqu'à cette épitaphe amère que je place sur ma propre tombe.

Une chapelle battue par les vents depuis mille ans, inspirée de celle de Saint-They à la pointe du Van, près de chez moi. Je ne voulais pas parler de religion mais de mémoire, celle que ces pierres gardent des marins, des prières et des attentes qui ont traversé les générations.

Un petit matin breton, un brouillard si épais qu'il efface le chemin de pierre. Les ombres bougent, les vieilles légendes remontent, et même les menhirs semblent respirer. Une chanson que j'ai voulue habitée, pas juste jolie à écouter.

L'idée que l'écriture, pour certains, ressemblerait à une nébuleuse de lettres d'or qu'il suffirait de traverser pour en ramasser les vers tout faits. Un clin d'œil ironique à cette idée reçue que créer serait facile, comme si les mots tombaient du ciel sans effort.

Un coup de gueule contre ceux qui donnent des leçons de planète tout en vivant à l'opposé de ce qu'ils prêchent. J'assume le ton direct, sans filtre, parce que c'est exactement ce que cette hypocrisie mérite.

Le matin où des parents offrent un chiot à leur fille, et le monde entier semble s'arrêter dans ce regard d'enfant. Une chanson toute simple, sans autre ambition que de faire monter les larmes aux yeux, celles du bonheur pur.

Une conviction simple : continuer à croire même quand les portes restent fermées. J'ai écrit ça dans un moment où mes appels se perdaient sans réponse, où il fallait garder la flamme sans savoir si elle servirait à quelque chose. Certains rêves méritent qu'on ne les lâche jamais.

Ce sentiment de parler dans le vide, de ne plus être entendu par personne, jusqu'à se sentir soi-même effacé. Une chanson née d'un passage à vide, avant que la couleur ne revienne.

Écrite en langue de troubadour, l'histoire de cette épée retrouvée intacte six cents ans après avoir appartenu à Charles Martel, révélée à Jeanne par l'archange Saint Michel. Malgré ce trésor quasi magique entre ses mains, Jeanne a toujours préféré sa bannière à son épée

Un texte pensé pour la Soul, avec des réponses glissées entre parenthèses comme un vrai dialogue de scène. Le personnage collectionne des échos, quelque chose d'impalpable qu'on ne peut pas vraiment attraper, à l'image du vent.

Un chant de marin écrit en hommage au Vendée Globe, l'Everest des mers, ce tour du monde en solitaire et sans escale. Les deux coeurs battants du refrain viennent du symbole de la Vendée, et ce qui me touche dans cette course, c'est que le dernier reçoit les mêmes honneurs que le premier.