Le silence,
Qu’est-ce que le silence ?

Chuuuutttt
Ne le réveillons pas !

Je l’ai cherché dans les lieux les plus improbables.
Dans les déserts, là où le vent déplace chaque grain de sable.
Au milieu de l’océan, là où les côtes disparaissent derrière l’horizon.
Là où la baleine chante pour son baleineau…
Depuis mon lit, le souffle tourné vers le ciel, comptant des étoiles imaginaires.

Tous mes silences débordaient de bruit.
Des bruits aussi fins que la course d’un lézard,
Ou la plume perdue qui virevolte au vent.

Même mes pensées se défoulaient, filaient, repassaient dans ma tête.
Parfois l’une d’elles venait casser cette course,
Et faire résonner de bruits silencieux mon corps.

Je crois que le silence n’est finalement qu’un chant de sirène, une quête impossible
Comme vouloir emprisonner le vent.

Mais s’il existe, où le trouver ?
Comment faire si je dois m’éloigner de moi-même ?
Comment être là, sans y être ?

Impossible silence

Au fin fond de l’univers ?
Là où les mondes naissent, se bousculent, fusionnent…
Non, il n’est pas là non plus !

Et si le silence n’avait pas de réalité en soi ?
Si ce n’était qu’un état de soi-même ?

Alors, peut-être devrais-je le chercher ailleurs,
Là où il n’est pas censé exister.
Dans le bruit.

Chuuuutttt
Ne le réveillons pas !

Depuis que je vous parle de cette chose sans corps,
Je ne fais que vous raconter le « non-silence »
Celui d’un moteur agressif ou l’écho du souvenir d’un instant.

Et puis, un jour de grand soleil,
Assis sur un muret de pierre sèche, face à l’océan,
Je l’ai trouvé !

J’ai trouvé ce silence si longtemps cherché, partout autour du monde.
Il était là,
Il est là,
Caché au milieu du sac et du ressac qui se cassent sur la plage.

C’est dans ce bruit répétitif, lancinant, que l’esprit s’échappe.
Comme un mantra qui libère les pensées de toute attache.
Elles ne se cognent plus dans ma tête,
Elles filent si vite que le vide s’installe.

Le silence devient son propre son,
Celui du bruit du silence réel.

Chuuuutttt
Ne le réveillons pas !

Un jour,
Il y a fort longtemps,
Je me suis levé, j’ai pu regarder au-dessus des herbes hautes. Découvrir la courbure de la terre.
Un monde nouveau s’ouvrait à moi.

Je ne savais pas encore qu’en me redressant je prenais un risque.
Mais au fond de moi je me sentais protégé par l’inexplicable.
Avant même cette brindille qui casse sous un pas.
Avant même que le vol furtif de l’oiseau ne se rende visible que par son ombre au sol.
Je savais !
Alors les herbes hautes, encore elles, pour me protéger.

Et puis j’ai recommencé, chaque jour.
Comme une drogue.
Chaque jour, de plus en plus longtemps je me tenais debout.

Je ne sais plus me mettre à quatre pattes.
Condamné à regarder par-dessus l’horizon.
Debout, toujours debout.
Mes mains sont libres.
Je me gratte la tête.
Je viens de prendre conscience de moi-même.

Je n’entends plus la brindille qui casse sous le poids d’un prédateur.
Je ne ressens plus cet oiseau qui s’apprête à fondre sur moi.

Mon cerveau a grossi, et s’est rempli d’un vide perdu.

Je marche, je parle.
Mais puis-je faire confiance à celui en face de moi ?
Je le savais quand je vivais accroupi dans les herbes hautes.

Alors sont arrivés les mots.
Riches, précis, infinis. Inventés pour me servir et me détourner de mes ressentis,
Comme une arme de destruction massive.
Pourquoi ressentir quand on peut expliquer ?
Pourquoi savoir quand on peut comprendre ?
L’instinct s’est tu, doucement, faute d’être écouté.

Juste je savais.
Pourquoi, comment ?
Des questions futiles et inexistantes dans mon monde.

Ce monde que je retrouve encore parfois, au détour d’un son.
Ou d’un frôlement de main dans la rue.
Cette main qui en un instant fait renaître des pensées primitives.
Ces pensées que l’on vit en dedans. C’est tout.
Qui ne sont pas conditionnées à des pourquoi et des comment.

Alors à la fin de cette journée à chercher mon intuition perdue,
je regarde mon chat sur le canapé.
Lui qui peut encore voir des choses qui me sont devenues invisibles.

Et je le jalouse.

Aujourd’hui, face à ma page blanche.
Vide…
Blanche…
Juste l’épaisseur du papier qui lui donne une existence. Et si tous les mots étaient déjà là, déjà écrits, organisés ?
S’il suffisait d’un peu de poudre d’ombre pour en révéler les contrastes…

Les mots se colorent alors, prennent vie.
La lumière se décompose en une infinité de nuances, à chaque couleur son émotion, son ressenti.
Le vert apaisant, le rouge feu… et puis ces couleurs personnelles qui n’existent que dans ma tête.
Innommables. Elles n’existent que pour moi !
C’est la finesse du mot choisi.

La couleur, c’est aussi une température.
Chaude, froide, ou cette zone fragile entre les deux.
On la sent au bout des doigts quand ils effleurent le papier rouge, bleu, vert…
Toutes ces compositions de nuances qui fourmillent jusqu’aux extrémités.

Le mot « composition » m’entraîne naturellement vers la musique.
Les mots d’une phrase, les notes d’une partition, même combat.
Des couleurs qui se suivent, se mélangent, fusionnent…
Pour le musicien, ce sont des teintes qui s’organisent.
Pour l’auditeur, c’est le bouquet final d’un feu d’artifice.

La couleur n’existe jamais seule !
Fusionnez-les toutes et vous retrouvez ma page blanche du départ.
Le blanc, c’est la fusion, l’union, la palette universelle.
C’est la lumière qui rebondit sur chaque chose pour lui donner son existence
Le blanc, c’est l’écho d’une grotte sombre.

Et puis il y a son ennemi juré, si loin et si proche : le noir.
Détaché et pourtant fusionnel.
L’un ne peut exister sans l’autre.
Le noir, cette bête qui mange tout.
Il avale les couleurs, la lumière, en un instant.

Il avale tout et ne rend rien.
Chaque photon pulvérisé, disparu dans le noir.
Pourtant le monde a besoin des deux pour exister.
La lumière éclaire…
Le noir donne la profondeur, le relief, la personnalité.

Mais si demain la lumière disparaissait ?
Un monde invisible.
Sans couleur, sans papier, sans mots, sans musique, sans chaleur.
Sans lumière.

Bon, ce n’est pas bien sérieux.
A moins que ce monde n’existe que dans mon crâne fêlé !

Où que vous soyez, ici ou là, au fin fond de ma Bretagne ou à l’autre bout de l’univers, 
La lumière éclairera toujours l’ombre.

Elle lui vole des territoires au crépuscule, les récupère à l’aurore.

Pour finir, au fin fond de l’Amazonie vit un peuple, les Pirahãs, qui n’ont pas de mot pour désigner les couleurs.
Ne pas nommer les choses les rend-il invisibles ?

« Il est là, sur son échelle, les clous entre les dents, le marteau à la main. Les aiguilles de l’horloge sont enfin à portée. »Bonjour à tous, amis du temps présent,
Depuis des années j’essaie d’écrire une chanson sur le temps. Pas le climat, le temps qui passe.
J’y reviens régulièrement, et je m’y casse les dents à chaque fois.
Alors aujourd’hui je vais essayer de vous raconter ce qu’est le temps pour moi, comment j’aimerais le tordre et enfin décider du sens de ma vie.

Aujourd’hui je vais vous parler de mes inspirations.

J’ai voyagé, beaucoup voyagé à travers le monde pour mon travail, restant ici ou là de quelques mois à plusieurs années.

La vie a été un cadeau de chaque instant, malgré ses aléas.

Mon expérience fut celle de la vie, des autres, d’ici ou d’ailleurs.

Cela m’a naturellement amené à me passionner pour les mythologies, toutes les mythologies.
Mais je ne vous cacherai pas que j’ai un petit faible pour la mythologie grecque, l’une des plus grandes civilisations à qui nous devons tant.

𝐏𝐨𝐮𝐫 𝐦𝐨𝐢, 𝐥𝐚 𝐦𝐲𝐭𝐡𝐨𝐥𝐨𝐠𝐢𝐞 𝐧’𝐞𝐬𝐭 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐚 𝐦𝐞́𝐭𝐚𝐩𝐡𝐨𝐫𝐞 𝐯𝐢𝐯𝐚𝐧𝐭𝐞 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐩𝐡𝐢𝐥𝐨𝐬𝐨𝐩𝐡𝐢𝐞.
𝐓𝐨𝐮𝐭 𝐲 𝐞𝐬𝐭 : 𝐥’𝐮𝐧𝐢𝐯𝐞𝐫𝐬, 𝐥𝐞 𝐭𝐫𝐚𝐠𝐢𝐪𝐮𝐞, 𝐥𝐞 𝐛𝐞𝐚𝐮.
𝐄𝐭 𝐬𝐢 𝐥𝐞𝐬 𝐀𝐧𝐜𝐢𝐞𝐧𝐬 𝐚𝐯𝐚𝐢𝐞𝐧𝐭 𝐝𝐞́𝐣𝐚̀ 𝐭𝐨𝐮𝐭 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐫𝐢𝐬 ?

Grâce à elle, les idées les plus complexes deviennent vivantes. Aphrodite, Cassandre, Apollon… ce sont nos combats, nos trahisons, nos désirs, mais en plus grand.

𝐂’𝐞𝐬𝐭 𝐢𝐜𝐢, 𝐝𝐚𝐧𝐬 𝐜𝐞 𝐜𝐡𝐚𝐮𝐝𝐫𝐨𝐧 𝐢𝐧𝐟𝐢𝐧𝐢 𝐪𝐮𝐞 𝐦𝐞𝐬 𝐜𝐡𝐚𝐧𝐬𝐨𝐧𝐬 𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞𝐧𝐭 𝐥𝐞𝐮𝐫 𝐧𝐨𝐮𝐫𝐫𝐢𝐭𝐮𝐫𝐞 𝐞𝐭 𝐥𝐞𝐮𝐫𝐬 𝐞́𝐦𝐨𝐭𝐢𝐨𝐧𝐬.
𝐏𝐚𝐫𝐟𝐨𝐢𝐬 𝐣𝐞 𝐥𝐞 𝐬𝐚𝐢𝐬, 𝐩𝐚𝐫𝐟𝐨𝐢𝐬 𝐣𝐞 𝐥𝐞 𝐝𝐞́𝐜𝐨𝐮𝐯𝐫𝐞 𝐚𝐩𝐫𝐞̀𝐬 𝐜𝐨𝐮𝐩.

𝐂’𝐞𝐬𝐭 𝐜̧𝐚, 𝐞́𝐜𝐫𝐢𝐫𝐞.
𝐏𝐮𝐢𝐬𝐞𝐫 𝐝𝐚𝐧𝐬 𝐪𝐮𝐞𝐥𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐡𝐨𝐬𝐞 𝐝𝐞 𝐩𝐥𝐮𝐬 𝐠𝐫𝐚𝐧𝐝 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐨𝐢, 𝐬𝐨𝐮𝐯𝐞𝐧𝐭 𝐬𝐚𝐧𝐬 𝐦𝐞̂𝐦𝐞 𝐥𝐞 𝐬𝐚𝐯𝐨𝐢𝐫